Donde la voz se pierde está el secreto
de los misterios del fío;
las voces del cazador y del pastor
se quedan congeladas.....
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A la otra mañana cuando el sol sale
y observa la algarabía de charla,
sin haber nadie en la montaña,
se queda pensativo y se extraña.
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La calle está mojada y resbaladiza
con la escarcha, el paseante va pisando
la luna bajo la indiferencia
de las flores mustias, bajo la indiferencia
de una noche sin guitarras y sin tacones.
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Como un faro en lo alto del algarin,
se pavonea la gentil luna;
que con ojos de gitana celosa
vigila todas las ventanas, de una en una.
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Mujeres que al borde de la cama
permanecen despiertas, escuchando
la noche, unas a el marido que se tarde,
otras el querido que no viene
y otras el sereno que no da la voz de alarma.
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Se observa la sombra de sus manos en silencio
y se dice: la herida del invierno
te ha llevado a creer, que para entrar
en lo blanco, vas a necesitar el corazón...!
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Reservado el derecho de auto.
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