Mis abuelos anclados a una taza de la edad media.(31-7-2018)

Estamos anclados en esta taza
   entre la espuma y la porcelana;
     entre Setenil y El Gastor,
       entre la viña y el huerto.
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Somos pobres aunque no lo parezca
   pero no podemos vender nuestra pobreza;
     ni cambiarla por un bohío,
       del pueblo que esta más cerca.
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Seguramente vinimos aquí a esperar algo
   a este campo perdido llamado: huerto los prados;
      pero ya no sé qué, quizás unos hijos,
        por estos mundos regados.
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Quisiera ser el café que esta taza llena
   y ella el azúcar que lo endulza;
     pues yo siempre le ando diciendo a ella,
     -que amarga sería mi vida sin tu presencia-.
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Yo podría ser la chispa, el campo o el fogón,
   pero eso no lo entendería;
     mi esposa y compañera María,
      ni tampoco mi compadre "perdigón".
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Ni hacer ninguna promesa que no cumpliría
   ahora me encuentro parado en esta esquina;
     haber quien nos echa una mano, aunque sea la vecina,
       pues el mundo esta  bien sucio, hecho una porquería.
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Hablo con razón y causa: ni siquiera puedo ser
   un mendigo: no tengo razón de ser....!
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