Tal vez mis cansados ojos no vean más el sur,
de agrestes paisajes, dormidos encinares,
con obreros a la sombra donde duerme el ruiseñor,
o viendo el toro de España al sol.
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El sur es una tierra fértil sembrada de algodón,
alegre gitano que bebe del búcaro..
gitana que baila por sevillanas frente al seiscientos,
y al toro de latón.
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El sur es un compendio que llora cuando canta,
y esa voz no la rompe ni el levante ni el sol;
hacia el monte lanza sus lamentos amargos
abriendo un eco débil que vivirá en el monte.
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En el sur donde se da con fuerza
la vid, el naranjo y el olivo;
la amapola se mece coqueta
entre la dorada espiga del trigo
y como cogidos de la cintura, parece que van de fiesta.
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En el sur tan olvidado quiero estar confundido,
la lluvia allí no es más que un anhelo;
que cuando llega es el beso del enamorado..
el remedio a tiempo del sediento.
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Su niebla se ríe, risa helada de invierno
su azahar blanco, contrapunto
de la oscuridad y la tristeza,
su luz, su sol, y su sal son bellezas sin par...!
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