Sonámbulo, pobre niño solitario,
atreves de las largas y frías noches sin consuelo;
allá por los años cincuenta, más o menos,
por las majadas de "Peñalver" .
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Tus pensamientos de niño: ya por aquel entonces
-bien aventajados- iban y venían-
con tus razonamientos, de -niño-hombre-
de los que se tragan las lágrimas saladas,
pero jamás lloran: ¿quien te dará su alivio
atormentada senectud en vilo?.
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¿Quien, adonde, hoy eres tú el mismo, pero mas hombre?
yo creo que tú no lloraste ni al nacer..
sentiste el frió del espacio en tu tierno cuerpo,
que te llegó del tiempo invisible de los lemures...
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Pero tú, quizás por aquel entonces, tan tierno,
ya eras de los de pelo en "pecho" , de los terrestres,
soportastes imaginarios dones de la tristeza;
Y desde muy joven cogiste la maleta de palo
y te dedicaste a buscar tu verdad.
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Quizás, como yo, si no lo has hecho ya: un día
te sientes a reflexionar, cual fue la trayectoria
de tu vida y hasta que tanto por ciento se cumplió
lo que tu mismo te prometiste entonces...
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Pues son las cenizas de tu llanto al nacer..
que al partir sonríen quedamente;
y te ves ahí, no se si complacido, pero esa es tu obra...!
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