Caminando por los caminos oscuros y tortuosos,
por los caminos que caminé a lo largo de mi vida;
fui tirando versos escritos con la vida del día a día,
sigo tirando suspiros y palabras desnudas al viento,
como el que tira, distraído,
sobre el bosque la semilla de la vida.
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Son ni más ni menos que versos que se forman
con palabras engarzadas, acaso sin mucho sentido,
palabras misteriosas que fluyen de mi pluma,
cuyo origen muchas veces lo desconozco.
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Algunas veces pienso que algo o alguien
me guía para que yo las escriba;
y yo le hago caso y las escribo: pero tan displicentemente
como quien tira, distraído
la semilla de la vida sobre la corriente de un río.
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Los pocos que me ven en este solitario camino,
me miran y socarrones, se ríen,
y yo también me río; pero sé lo que piensan
y yo sé también lo que pienso y no lo digo.
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Pero ella en cambio no sabe que yo estoy
construyendo con esos simples versos,
salidos de mi pluma, un hermoso libro,
la estatua y la historia
de mi paso por este tortuoso mundo.
-Quizás un día se sepa y hablen de mi-.
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